El Corte Del Recorte

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  Los recortes se notan hasta en la iluminación de las 
  
  
  carreteras, anoche me sentía como conduciendo en 
  
  
  una autopista hacia el infierno.  En una noche oscura, 
  
  con el cielo cerrado por las nubes, oscura como la 
  
  boca de un lobo y con mi vista viejuna y caduca.  En 
  
  
  un trayecto corto, de Valencia a Moncofa, cientos de 
  
  farolas apagadas. Había dinero entonces para 
  
  pagar la factura de le electricidad. Con un aumento de 
  
  concentración, sin poner música y tarareando antiguas 
  
  melodías volví por el mismo camino, detrás de un 
  
  gran 
  
  camión que me servía de guía. ¿Cuándo acabará todo 
  
  esto?

"Donde Da La Vuelta El Siete"

Eran conversaciones a las que a veces asistías sin prestar atención, centrado en cualquier otra cosa sin importancia y de repente escuchabas algo que te hacia gracia. Intentabas comprender de qué estaban hablando pero eran temas de adultos que se te escapaban o que no te aportaban nada. Mi abuela y mi madre hablaban de cualquier cosa mientras yo jugaba o miraba algo y de repente soltaban: "donde da la vuelta el siete".  En aquellos tiempos lejanos de la SALTUV, cuando en cada autobús trabajaban dos o tres personas, un conductor, un cobrador y muchas veces el revisor, los billetes eran de un papel blanco muy fino con la impresión en negro y cada trayecto tenía su propio precio.  El siete pasaba relativamente cerca de casa y en Mislata daba una vuelta completa, era fin de trayecto, esperaba un poco y volvía a comenzar su loop sempiterno. Mislata era un horizonte lejano para un niño, apenas unas cinco paradas, y desde la ventanilla podías ver esa especie de monumento con una losa antigua incrustada que es consumos.  La gente fumaba en los autobuses como la cosa más normal del mundo, los pantalones eran acampanados y en la radio sonaba Nino Bravo. 

El Professor Malva-rosa

Creo recordar que venía anunciado en los carteles, la lista de los grupos que actuaban y al final, como una atracción especial, la increíble presencia del Profesor Malva-rosa, sin embargo entra dentro de lo posible que no fuera así. Lo que estoy seguro es que amenizaba los descansos entre grupo y grupo y era muy divertido.   Hará 30 años más o menos pero el otro día acudió a mi memoria, como una hoja seca que el viento deja a tus pies cansados. Inspirado en los grandes clowns y particularmente en las estrellas del cine mudo, hacía su espectáculo debajo del escenario, rápidamente se formaba un corro. Una gabardina, una maleta, un paraguas, gafas, sombrero y la inevitable propensión al desastre de un Harold LLoyd o cualquier otro grande anterior al sonoro. Tenía una aire entre despistado, solitario y melancólico, como alguien que soporta los golpes de la vida con resignación.  Bueno, he buscado por la red, a ver si encontraba una imagen, un recuerdo, una reseña pero no he visto nada. El Profesor Malva-rosa desapareció tras pisar una cáscara de plátano y colarse por la boca de una alcantarilla. 

Job, otra vez.

Era un chaval, me iba a la calle, entonces era más gato callejero que ahora, y cuando volvía mi madre me esperaba con la pregunta del millón. ¿De dónde vienes? Normalmente, pues, le decía de donde venía, me había acercado a discos Oldies a comprar un single o echar un vistazo o igual había dado una vuelta con un amigo pero de vez en cuando, para hacerle un poco rabiar le contestaba: "De rodear la tierra y andar por ella".  A la misma pregunta, era la respuesta que daba el diablo en el libro de Job así que ella me decía; "¡Santi, que te pego¡".  Ahora las vueltas las doy con la moto, no es mucho pero en algo he mejorado. 

Kirubis valencianos

La costumbre de colocar criaturas mitológicas, mezcla de varios seres, como guardas de edificios y otras construcciones, viene de largo. Los majestuosos toros aladas con cabeza humana que siguen produciendo admiración, los famosos kirubis, son el signo más reconocible de la cultura asiria. Se ha mantenido a lo largo de lo siglos y aún puede verse en muchos edificios de todo el mundo, aunque quizás sean leones como en el congreso de los diputados o en la biblioteca pública de Nueva York.  Cada vez que pasaba por el puente del reino, no podía dejar de admirar estos guardianes obra de Joan Martí, con un estilo que me encanta y que me sorprendió  fuera aprobado por el ayuntamiento conversador, digo conservador de mi ciudad.  El domingo pasado, dando una gran vuelta con la moto, pasé por allí y me detuve para hacer esta foto con el móvil.  Que todo parece ir a la deriva últimamente, eso ya no es ni noticia aunque parece que el verano ha empezado sin los rigores de otros años y pare usted de contar. Todo son problemas por todas partes. ¿Quién nos guarda a todos nosotros?

De Vuelta En La Autopista 61

He estado un mes sin ordenador, el anterior dejó de funcionar como herido por un rayo y ahora, gracias a la venta a plazos, un año sin intereses y esas cosas, tengo uno nuevo.  Los americanos siempre dicen: si funciona no lo toques... pero estas personas de la informática lo tienen que cambiar todo casi cada mes y este nuevo "didinador" tiene un nuevo sistema operativo. ¿Por qué? ¿acaso cambian los fabricantes de piano cada poco tiempo la nota que da cada tecla? Se me ocurren mil preguntas así en un momento, si algo no va bien, mejóralo pero no cambies por cambiar, por marear la perdiz. 

Algo se conserva de sistemas anteriores pero parece que la experiencia acumulada se ha perdido en gran parte, pasas casi de maestro a aprendiz en un segundo. Oigan... ¡eso no vale, así no juego¡ jejejejeje.   Pues nada, estoy de vuelta, para compartir, escribir, chatear y hacer el tonto, la especialidad de la casa, por los mares procelosos de la red. 

 Por cierto, ayer cené con el RaTón, un lujo muy grande, charlar y tomar algo por ahí pero, una vez más, había poco ambiente. Los cuatro jinetes del apocalipsis parecen ya poca cosa con esta crisis.

Me despido con un saludo, agitando suavemente la mano.  

El Año Del Viento

    No recuerdo otro año con tantos días de aire. Oigo como silba cuando me despierto, aparecen ramas rotas por la calzada, las hojas vuelan en un loco frenesí, es inútil peinarse, una camiseta ha volado desde el tendedero, el barrendero intenta perseguir  una caja de cartón enflechada, el ramaje no para de agitarse, se lleva el carrito de la compra de una anciana. Lo escucho ulular cuando me acuesto y pienso cuanto molesta a la gente que trabaja por la calle; los diarios hablan de un récord de días de viento. Es como si los dioses se hubieran enfadado y quisieran llevarse tanta gentuza que pulula por aquí, corruptos caraduras, banqueros canallas, políticos que roban sin piedad, supuestos aristócratas amantes de los fondos públicos.  Éste es el año del viento, podía llevarse toda esa tristeza que acumula la gente, esa sensación de derrota que nos atenaza pero no lo hará.